El niño mirada de rata. El niño de la mordida verde. Hijo de los electrocutados. Desperdicia las mañanas mordiéndose las uñas. Se escabulle entre arbustos. Esquiva a la gente. Vibran sus fosas nasales cuando pasa cerca de un kentucky. Mientras camina sueña con montañas de azúcar. Tiene la boca chueca. No sonríe nunca. Tiene la mordida verde y la cara de rata. Tiene los recuerdos manchados de glucosa. Se escapó de la escuela. Es dueño de su presente. Víctima de las alturas. Contagiado por el cielo verde. Masca las palabras y las pega en las paredes, cual chicles, ya sin sabor de tan mascadas. Ya sin sentido de tanto comérselas y sacárselas de la boca. El niño de la monotonía reluciente. Carga con su cuerpo como con el de alguien más. Lleva consigo un aliento que quema. Tiene la sonrisa chueca. Es dueño de su presente.

800 resurrecciones
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